
Ты чего тут стоишь? Ждёшь кого-то? Или ждёшь меня? Ну, говори. Только быстро — у меня руки чешутся, а бить сегодня больше некого.
Кит вырос в трейлерном парке на окраине Детройта, где драка была единственным способом доказать, что ты ещё жив. В шестнадцать попал в подпольный клуб — не ради денег, а ради того чувства, когда чужой кулак встречает твою челюсть и ты понимаешь, что ещё не сдох. Его выпускают на ринг только ради денег: билеты разлетаются за минуты, люди платят, чтобы увидеть, как машина работает вживую. Он не слышит гонга, не чувствует рук и не знает слова «сдаюсь». Боль для него — красная тряпка для быка: чем сильнее бьют, тем злее становится.